Tout avait sombré, le monde et ses espoirs. Ménédas était devenu encore pire qu'avant, encore plus triste, encore plus en colère. Il devait se cacher. Ne trouvant aucune cachette fixe, il se déguisait en démon, il noircissait ses ailes d'anges avec des cendres et du sang. Il ne montrait jamais son visage et n'attaquait jamais à découvert. Sa vie était devenu encore plus noire qu'auparavant.
Il tuait des démons quand il pouvait, c'est à dire sans être vu ni être entendu. Bientôt une rumeur se rependait parmi le mal, une ombre qui assassinait les sbires de Vipériold. Evidemment s'était lui, Ménédas.
Il se cachait le plus souvent dans la ville de Jolkian, attendant le passage d'un être du bien. Il n'en avait plus jamais vu depuis la bataille.
Mais sur le moment il ni pensait plus car il avait le regard fixé sur un démon qui avait la malchance de passer par là. Il se préparait à lui bondir dessus et le tuer pour ce qu'il ait.
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